Ces trains qui n'arrivent pas ...

Sur la table , un livre à couverture bleue, il y a plus de trente ans, c'était un livre de poésie qui m'a fait tant rêvé, qui a guéri mes blessures, son auteur Jean-Pierre Rosnay. La mer avait remplacé la mère...
Un homme parlait à la radio, une voix lisait la poésie, un souffle de renouveau passait dans la pièce, un coeur de femme battait un peu plus fort. L'émission passait toutes les semaines et ce temps là était sacré pour cette femme : le monde s'ouvrait, la nature parlait, des images divergentes s'agitaient dans son corps.
Elle ne s'agitait plus, elle ne dévorait plus des livres, elle faisait silence, elle était tout écoute. C'était mille fois mieux que de lire seule, c'était comme si elle se trouvait avec une multitude de gens au club de poésie.

Trop de contrariétés, trop de soucis, elle voulait dormir, rêver encore, laisser tomber la télé, écouter ce qui venait, ce vent qui parfois se levait dans le sommeil.
Le tigre, le vide, le néant, elle n'en rêvait pas et pourtant elle craignait tout cela : le tigre qui surgit quand on ne s'y attend pas !
Un animal malade blessé par une flèche peut-être, une plante qui vivote, possible. Peut-être une personne qui a tout lâché et qui a perdu la corde pour s'accrocher.
Quelqu'un qui ne fait guère de projet, qui vit au jour le jour, des projets à court terme mais l'important elle ne le comprend pas.
Elle voudrait enfin comprendre certains passages de sa vie mais c'est un problème arithmétique et c'est très embrouillé ces trains qui se croisent, ces horaires décalés, ces vitesses différentes, ces voyages opposés, ces trains qui n'arrivent jamais !